Cena policial

El martes pasado quedé con unos amigos a cenar en casa de uno de ellos algo más tarde de las ocho. Ninguno era argelino, porque toda la gente del país come a la puesta del sol, sobre las siete y media, de modo que media hora más tarde difícilmente van a quedar para cenar. Tampoco yo debería hacerlo, porque había merendado en cantidad y esa cena nada más llegar al país era simplemente gula. Uno de mis amigos, que debía recogerme en la Place Audin a las ocho menos cuarto, me pidió que estuviera allí algo antes.

Como mi intención era sacar alguna fotografía del centro de Argel sin circulación, nada mejor que hacerlo en esa plaza unos pocos minutos antes. Y cuando desde todas las mezquitas empezaron a berrear el aviso de que ya se puede comer, llegaba yo a la plaza. No había nadie, sólo un furgón de policía vacío, pero que me impedía tomar la vista completa de la calle; tenía que sacar dos fotos diferentes, una del final de la calle y otra hacia la parte alta. Empecé por ésta, con la Grande Poste al fondo.
Nada más tomar la fotografía sentí que alguien se acercaba a mi espalda. Era un policía que había salido del furgón estacionado en la misma plaza. Comenzó a hablarme en árabe y le respondí que no entendía. Entonces me dijo que le acompañara al furgón policial. Al llegar, abrió la puerta y dentro se encontraba otro compañero suyo, comiendo. Me hizo entrar y me insistió en que tomara una sopa de color rojo, que tenía que probar esa sopa argelina. Yo, que no como verduras y que aborrezco el tomate, no sabía cómo salir de aquella situación y opté por decir la verdad, que las verduras y yo hemos llegado a un pacto de no agresión.

El otro policía me ofreció un burek, que es una especie de rollito de primavera, pero relleno, en general, de carne picada o de espinacas y queso. Sin embargo éste estaba relleno de patata, con algo de carne y un gusto muy fuerte a limón. Es obvio, por los detalles ofrecidos, que me lo comí. No obstante, no les pareció suficiente y me ofrecieron un guiso de patatas con carne y pepino relleno (no es pepino, igual es calabacín pequeño, pero es que no sé cómo se llama; ya he explicado que las verduras y yo mantenemos las distancias). Sin darme tiempo a comer todo aquello, me ofrecieron pasteles, un refresco local que a mí me sabe a manzanas podridas, café y no sé cuántas cosas más.

Los policías notaron mi agobio, que se debía más al hecho de que los cubiertos también eran compartidos y el plato escasamente higiénico que a sentirme ya lleno. Pero me dijeron que si quería me podía marchar cuando quisiera, que no me iban a obligar a comer, que sólo me ofrecían compartir lo suyo. Estuvimos departiendo un rato mientras yo me acordaba de todos los ancestros de mi amigo el impuntual, que se presentó casi quince minutos más tarde, cuando ya había conseguido salir del furgón sin tener que beber a morro de la botella del refresco de manzanas podridas.